Sou só uma alma doente
que escreve poemas
pra tentar se curar.
Mas o que acontece é o inverso
quanto mais eu escrevo,
a doença se agrava
e eu volto a versar.

Por que eu nasci tão doente?
Doente de um jeito sem cura...
Se fosse mal do estômago
remédio curava,
mas doença da alma
quem vai me curar?


E vou vivendo, escrevendo,
morrendo aos pouquinhos.
Agradeço aos amigos
que gostam de me ler.
Tem hora que dói
e as palavras me fazem sofrer.
As palavras são todas as coisas
que não consigo dizer,
são sangue, são beijos,
todos os meus desejos
desejos por você.