Você não sente?

A chibatada verbal

no lombo do negro

que ainda hoje sofre

por ter cor?

Você não vê?

Sumir o vermelho

no capitalismo das cores,

sem traços, sem folclore

das nossas estórias,

perder sua história,

e com ela, seu chão?

Cantar seu canto,

perceber-se mudo

na história do mundo

onde seu povo não vingou?

Como não perceber

que engaiolaram o amor

num rótulo medieval

declamando-se antinatural

apaixonar-se por um outro ser?

Por quê?!

Eu sinto no peito a força da cor.

Eu vivo histórias vermelhas de pele,

descalças, peladas, na mata de dentro.

Minha escrita vem dos ancestrais.

Eu sinto amor e não quero rótulos,

não quero padrões,

não quero caixotes sexuais,

fechados em blocos de concretos

que se dizem sentimentais!

Eu só queria ver e ouvir

a luta da igualdade.

Não do branco com o negro.

Não do índio com o estrangeiro.

Não dos homens com outros homens.

Mas há que o negro gritar!

Mas há que o índio apitar!

Mas há que o homem amar!

O mundo negou-lhe história,

se você não se lembra...

O meu peito bate tupi,

o meu sangue tem cor,

seja ela qual for.

E o meu sexo geme de amor,

seja ele como for.

Podem calar o corpo.

Na chibata.

No tiro.

Na mudança da língua.

Mas a história permanece.

O poema continua para sempre.

Para sempre.